«Ese padre tenía razón. Solo se equivocaba en la cantidad»
El entrenador Dennis Boekhout habla de la conversación que todo entrenador de base acaba teniendo y de lo que cambia cuando puedes enseñar el tiempo de juego.
El pabellón ya casi está vacío, las bolsas esperan junto a la puerta y entonces se acerca un padre. Mi hijo juega poco. Todo entrenador de base acaba teniendo esa conversación, y casi ninguno tiene una respuesta que vaya más allá de una sensación. Dennis Boekhout entrenó durante años tirando de memoria y se estrelló siempre en el mismo punto.
Una conversación sobre el tiempo de juego que se puede enseñar en lugar de estimar, sobre los rallies como medida más justa que los minutos y sobre las veces en que el padre tenía razón.
¿Cómo suele empezar esa conversación?
«Nunca durante el partido. Siempre después, cuando el pabellón ya está medio vacío y el padre ha esperado a que me quede solo. Eso ya es una señal: lleva semanas guardándoselo. Y entonces sale en una sola frase: mi hijo juega poco.
«Y ahí estoy yo, con la bolsa al hombro, teniendo que decir algo con sentido sobre tres partidos de los que recuerdo bien, como mucho, el último set y medio.»
¿Qué respondías antes?
«Algo amable. “El sábado jugó bastante”, o “la semana pasada estuvo el tercer set entero”. No era mentira, pero tampoco era una respuesta. Era mi recuerdo contra el suyo, y así no gana nadie.»
¿Por qué falla tanto la memoria justo ahí?
«Porque un entrenador recuerda momentos, no tiempo. Sé perfectamente qué cambio estuve a punto de hacer y por qué al final no lo hice. Lo que no sé es cuántos balones se perdió ese chaval por eso.
«Y un padre recuerda justo lo contrario: los rallies que su hijo pasó en el banquillo. Son dos recuerdos honestos que se contradicen. De ahí no sales hablando.»
¿Qué pones ahora encima de la mesa?
«El bloque de tiempo de juego que hay debajo de un partido terminado. Una barra por jugador y, al lado, cuántos rallies estuvo en pista y en cuántos sets. Ni opinión ni estimación: lo que la app fue contando mientras yo anotaba.
«En el partido que tengo abierto aquí, los tres de arriba están en 210 rallies y cinco sets, y abajo del todo hay alguien con 21 rallies en un solo set. Eso no hay que explicárselo a nadie. Se ve.»
¿Por qué rallies y no minutos?
«Porque el voleibol no tiene reloj. Un set se va 25-9 y se acaba en veinte minutos, y el siguiente se estira hasta el 31-29. Quien estuvo en ese segundo set ha jugado el doble de balones que quien estuvo en el primero. En minutos parecería casi lo mismo.
«Los rallies cuentan lo que un jugador ha vivido de verdad. Los sets de al lado dicen cuántas veces estaba en pista al empezar un set. Esos dos números juntos te cuentan con bastante precisión qué partido fue para él.»
Un solo partido tampoco dice gran cosa.
«Cierto, y de eso va justamente la conversación. Por eso la misma medida está también en mi pantalla de inicio, pero sumada en todos los partidos de esta temporada que he anotado en directo. Debajo pone en cuántos partidos se ha medido, así sé cuánto peso darle.
«Y la lista está al revés de lo que esperas: el que menos ha jugado, arriba, y en los primeros nombres una etiqueta pequeña que pregunta si no deberían salir de inicio la próxima vez. No tengo que inventarme nada: el orden ya está hecho.»
Entonces, ¿ese padre tiene razón o no?
«Casi siempre las dos cosas. En el orden acierta casi siempre: su hijo está abajo de verdad. En la cantidad no acierta casi nunca. “No juega nunca” se convierte en “ha jugado un tercio de los rallies que han jugado los seis fijos”.
«Esa es la frase que da la vuelta a la conversación. Ese padre tenía razón, solo se equivocaba en la cantidad. Y se puede decir en voz alta, porque las dos mitades son ciertas.»
¿El número hace la conversación más fácil?
«No. [ríe] Yo también lo pensaba, y no. La hace honesta, que es otra cosa. Lo que consigue el número es quitar de en medio la discusión sobre los hechos. Ya no hay que pelearse sobre si fue mucho o poco.
«Lo que queda es la pregunta de verdad: por qué mi hijo está abajo y qué tiene que hacer para subir. Eso es una pregunta de entrenador. Más difícil, pero al menos esa la sé contestar.»
¿Y cuando el padre simplemente tiene razón?
«Entonces estoy ahí con mi propia pantalla en la mano dándome la contraria. Ha pasado. Crees que repartes de forma justa y de pronto ves el mismo nombre abajo cuatro partidos seguidos. No por mala voluntad: en un set apretado tiras de los jugadores en los que confías.
«La pantalla de cambios enseña durante el partido quién sigue en el banquillo y disponible, con su nombre y su posición. He aprendido a mirarla con 16-6 y no con 22-24. Si lo dejas para el final, ya no lo haces.»
En la app también hay una lista de asistencia. ¿No es lo mismo?
«No, y ahí está justo el malentendido. La asistencia dice quién estaba, el tiempo de juego dice quién jugó. En un partido terminado la app lista primero a los jugadores presentes y debajo a los ausentes, con el recuento al lado de cada grupo.
«En este partido había nueve y faltaba uno, y justo debajo de esa lista viene el rendimiento de los jugadores. Un chaval que está todos los sábados y juega poco es una conversación completamente distinta a la de un chaval que falta a la mitad de los partidos. Si mezclas las dos listas, acabáis hablando de cosas distintas.»
¿Empiezas la conversación con esos números?
«Nunca. Empiezo por la alineación, porque ahí empieza cualquier pregunta sobre tiempo de juego. Enseño qué sistema jugamos, quién es el colocador, quién es el líbero y qué seis salen. En cuanto un padre ve eso, entiende que no es una lotería.
«El número llega después. En ese orden es una explicación. Al revés parece una prueba para callar a alguien, y entonces has perdido la conversación aunque tengas razón.»
¿Qué le dirías a un entrenador que tiene esta charla la semana que viene?
«Anota un partido en directo antes de que llegue. Uno. Así la próxima vez tendrás algo que no sea tu memoria, y eso cambia más de lo que parece. Y no le prometas minutos a un padre. Prométele que vas a mirar y que le vas a enseñar lo que ves.»
Enseña el tiempo de juego, no lo estimes
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